...Igual a los cielos azules y radiantes les da por devorar agujeros negros... ...Por la ventana abierta entra el olor a azahar, los ladridos de los perros, el sonido de la calle y la primavera. Todo es naïf y tiene ritmos fáciles, mareas suaves, ferocidad medida, morbo medido, los latidos son desmedidos...
...Jungle drum suena en los auriculares, mis dedos desembocan en una distancia ya salvada, en un relamerse de palabras y una sabrosa incertidumbre, deliciosa intemperie, filamento verbenero, verbos y sinónimos buscados en todas las chisteras que tengo a mano, improvisados o a medio construir...
...Y luego ese latido onomatopéyico que se parece tanto a un gato que se sube a la mesa y camina por sobre el teclado del ordenador sin preocuparse lo más mínimo del logos...
...La extraña danza de la tierra sobre su eje tiene sus tiempos, sus ritmos, sus manías... ...La carne y los huesos se acostumbran a los faros apagados en mitad de un suave punto, perdidos en un extremo de la Vía Láctea. Ahora ves el mar desde el aire. Es un milagro. E ora viaggi, ridi, vivi o sei perduta. ¿Y quién eres ahora?...
...Enjugo trocitos de carne estratégicos con la yema de los dedos, donde te sigo lamiendo todavía, en una postdata de jazz lento y de piel sedienta todavía... ...Engullo kilómetros de titubeos y de no vaya a ser que y de no, mejor mañana, y de, no, mejor no marques otra vez ese número, ya ayer tuviste tu dosis de voz soñada, y de acento y de cadencia, qué prisas, cuánta hambre... ...Faltándole a los puzzles deseando salvar tantas distancias... ...I told you I was a fool... ...I Told you...
...Soñé que era aviador, y que cubría con un bimotor la ruta nocturna entre Tolousse, Dakar y Buenos Aires, a principio de los años 30. Soñé que íbamos hacia ninguna parte, y que tenías los ojos verdes, y que ibas descalza, y hacía un poco de frío, y hablábamos y nos callábamos... ...Soñé que nos deteníamos a orillas de la carretera y que caminábamos por la tierra del desierto, y que tomábamos un café, y que la música esperaba... ...Soné que decías las palabras mágicas y que se difuminaban en la noche mientras todo latía...
...Anoche me encontré algo inesperado... ...En la primavera de hace cuatro años Rebeca me pidió un poema para uno de los cuadros que iba a exponer en La Manuela de Malasaña: quien me conoce sabe que la poesía y yo somos enemigos íntimos. Supongo que ella no lo sabía, o no quería saberlo. O le daba igual. Recuerdo la primavera madrileña de 2007. Me acuerdo del Dellwood y de mí. Acababa de volver de La Habana y me habían encargado una obra de teatro para una exposición sobre el agua. Todavía (o ya) no era escritor. Me acuerdo de mí, escribiendo sin parar, como cuando era poeta... ...Ayer, por casualidad, encontré la página del blog de Rebeca, ahora abandonado, house where nobody lives, donde estaba mi leve juguetito poético...
...Es raro encontrarse con tu puño y letra, de pronto, sin esperarlo, y descubrir lo mucho que uno está presente (todavía o ya no) en las palabras que deja escritas, en las huellas gráficas o dactilográficas que quedan por ahí... ...Me resulta curioso el descaro de escribir algo así (tan fácil, tan sin pretensiones), y de hacerlo público sin el pudor de pornógrafo que ahora me hace medir las palabras que dejo entrever (la escritura es magmática, la punta del iceberg está cada vez más menguada), mi desenfado con las palabras y la forma de jugar sin esperar nada a cambio: un perro que mueve la cola persiguiendo pájaros que vuelan y se escapan, sin más...
...Si busco entre las carpetas de cuando era chico (Últimamente indago en ellas, a petición de la etílica poetisa neoyorkina Debrah Wycliffe, que quiere vampirizar y metabolizar el magma, sin importarle lo poquito que sobresale del iceberg), los primeros escritos de mi puño y letra que aparecen son poemas junto a dibujos: el primero de ellos es una descripción de los ladrillos de una casa de cómic (tenía siete años); el segundo es un poema a los ojos de Vanesa, mi compañera de clase de 3º y 4º de EGB, my love, my land, my nothing. Al leerlo recuerdo perfectamente el momento en que lo escribí, quién era yo y qué sentía por ella... ...Siento vértigo por lo mucho que me parezco a ese niño de ocho años enamorado de su Anabel Lee. Mis historias de amor fueron siempre parecidas, en cierta forma. Todo era inalcanzable y la poesía me traía a la yema de los dedos lo que la realidad difuminaba... ...Me aterra pensar que el pudor pueda acabar con el poeta perro aullando que movía la cola sin importarle lo más mínimo la sintaxis... ...Venirnos a cuento sin llamarnos al orden... ...That’s the question...
...Sabía que lo harías... ...Que cuando te escapaste de El largo adiós lo hacías para salvarme y no para hundirte conmigo. El infierno no era lo tuyo: ahora huelo la ropa que alguna vez tocó tu piel, la tela (ahora) inerte y arrugada que olvidaste por culpa de las prisas y de los empujones...
...Ahora viajas en un tren cualquiera. Miras por la ventanilla. Recuerdas cuando tocaba el piano solo para ti, cuando bailabas casi todas mis canciones, cuando dejabas malherido mi desaliento, y abandonabas todos los vasos de ginebra en cualquier parte, y caían al vacío y se rompían a la más mínima brisa. Ahora recuerdo todos tus bailes como si las plantas de tus pies hubieran bailado sobre mi cuerpo y en todos hubiera quedado una huella. Mi cuerpo es como la arena de la playa, cuyos accidentes son suavizados por las persistentes olas. No me hagas caso. Si te acompañé a casa no fue porque no quisiera perderte... ...Sino porque no quería que te perdieras... ...Ahora tengo que colgar...
Alors un imbécile se présente. Pour la première fois des yeux si aiguisés se trompent et l'eclairent de belles couleurs. L'imbécile, s'il dit des vers, on le croit poète. On croit qu'il comprend les parquets troués, on croit qu'il aime les mangouste. on croit que cette confiance le flatte, d'une vipère qui se dandine, sous la table, entre ses jambes. On lui donne son coeur qui est un jardin sauvage, à lui qui n'aime que le parcs soignés. Et l'imbécil emmène la princesse en esclavage.
Antoine de Saint-Exupéry, Terre des hommes
...Lolita Lamento apareció un buen día por el blog para decirme que sólo tenía que recomendarle No es fácil ser verde para creerme a pies juntillas. Yo le respondí algo así como que no se creyera cualquier cosa de cualquiera. Muchas veces las mechas prenden del modo más insospechado...
...Me tiene intrigado desde entonces: buena parte de las segundas personas del singular de esta ficción/realidad o realidad/ficción autobiográfica deberían terminar en sus tímpanos y ser objeto de sus lamentos, o al menos de su libro de quejas y reclamaciones. Estoy loco por ella, como me volvieron loco Marie "Slim" Browning y Olga Orlov: mis dos amores imposibles (la primera enseñando a silbar a Harry "Steve" Morgan y derritiendo fotogramas y la segunda quemando las páginas de uno de los mejores libros que he leído y el maltrecho corazón de Gaal Ackerman). Como todos los personajes míticos, tienen su propia vida, y no seré yo quien la entorpezca hablándole de amor o sepultándola bajo un aluvión de promesas o de miles de besos o haciéndole caer sobre sus hombros todos los papeles que pierdo por su culpa... ...Me gusta libre y perdida donde nadie, ni siquiera yo, ose a buscarla y mucho menos a encontrarla...
...Mientras yo me enamoraba del mito ella vivía su vida, y hacía bien: provocaba la pérdida masiva de papeles a tantos otros imbéciles como yo, viajaba en trenes y en aviones, se perdía en junglas y entuertos, entraba y salía de los bocetos de mis novelas, deshacía magistralmente camas más excitantes y difíciles que las mías, y a mí se me caía la baba a cada malpaso o cielo que tocaba, Miss Lamento. Hoy me mandó un email desde dondequiera que esté, para regalarme Count the days, una canción en cuya topografía sonora se dice que está perdido Prince (¿cómo demonios un personaje en toda regla sube canciones a goear?: misterios de la poesía)... ...Sé que no tengo la más mínima posibilidad con ella, aun así, aquí tiene mi mensaje de agradecimiento en esta especie de botella de gin que es este blog, para que ella misma lo convierta en material inflamable, se lo beba o lo desprecie... ...Eso me pasa por enamorarme de los mitos sin ser poeta...
Serenament quan ve l'onada, acaba, i potser, en el deixar-se vèncer, comença. La platja enamorada no sap l'espera llarga i obre els braços no fos cas, l'onada avui volgués queda's.
Lluis Llach. Un núvol blanc
...Todo quedó postergado hasta nuevo aviso... ...Los tic-tac de los relojes y de las music-box siguen ahí, en sus márgenes, entre la ansiedad y lo ocioso. Me vienen recuerdos de un futuro repleto de onomatopeyas y latidos, como a César Vallejo. Moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. En días como hoy las palabras se me duermen en las manos. Me vuelvo primario, como cuando vivía en Nápoles, y todo lo que necesitaba era el mar y la brisa: los cuatro elementos, los colores primarios, la caricia breve en la que está condensada todo el universo, los labios, los ojos, los gestos, ya sabes, un esbozo, un boceto, algo que ni por asomo necesitara de la más mínima elaboración... ...Te estás apoderando de mi segunda persona del singular en un estropicio de onomatopeyas de cómic de superhéroes... ...Y yo me dejo...
...El comienzo de la primavera trae su dosis de metralla... ...A cada ausencia le sigue la constatación de que las vidas siguen su curso: de que los cielos de la boca tienen sus propias rutas, de que ciertos clubes reservan el derecho de admisión, de que las huellas dactilares no siempre traen consigo un baile, una migración, un trasvase de saliva, una manada de pasos perdidos...
...Los pasos de cebra, el azahar, el sol en la azotea, el inventario a veces desidioso a veces apasionado. Todo gira para permanecer en el mismo vuelco del estómago, el helado de fresa, la cerveza, las mariposas, la danza, Kavafis, las calles, el neón, la definición de aquelado en el diccionario, los tejados, los gatos, las sombras, Nina Simone...
...Al final de los túneles suele haber finales felices... ...O por lo menos irremediables...
...Hay algo que me gusta todavía más que los ojos de Sara: cómo ve el mundo a través de ellos... ...A su lado el solomillo al whisky enfriándose, las cervezas calentándose, los libros pudriéndose y los desastres nucleares o el incipiente azahar sevillano son anecdóticos...
...Hace un rato volvía. Iba en el asiento de atrás del 27. En mi bolsa no había un solo libro, sólo dossieres. Cuando no leo y no tengo auriculares recuerdo o miro, rumio, observo, me salen unas antenas y capto conversaciones: generalmente señoras ("su marido la ha ayudado mucho, sólo que ella es como es"), adolescentes ("te mando un privado y me dices las preguntas del examen") o híbridas inclasificables o incomprensibles ("Voy camino de Málaga, te llamo mañana"), que me hacen sonreír de medio lado y pensar en la mentira como reverso del ser humano...
...Pero hoy, desde el último asiento, mirando por la ventana, he visto a una mujer en la parte de atrás de un taxi: sobre la falda tenía desplegadas montones de dia-positivas. Le temblaba la mano. Trataba de ordenarlas ansiosamente. Si tuviera ojo fotográfico habría hecho una foto a la secuencia. Pensaba en Sara explicándome por qué mis cuentos naufragan. Miraba a la mujer ordenando las dia-positivas. Había un punto de desesperación en ella, era como una hiedra...
...Me he acordado de la canción de la Bersuit. (Quizás todo esto está saturado de demasiados guiños). Me he acordado de un relato de fútbol que tengo a medio escribir, de un guión de terror a medio empezar (cuyo documento está palpitando justo detrás de la página de blogger), me he acordado del gol de Iniesta contra Holanda: he pensado que Sara escribe caramelos mientras yo trato de ordenar dia-positivas en el asiento de atrás de un taxi... ...Y he pensado que tenía que haberla abrazado al despedirnos... ...Y he pensado más cosas que todavía no sé cómo escribir (mi poética también naufraga a menudo)...
Memorabile, frasi d'amore scritte a macchina la nostra storia in quattro pagine che raccontata ci può perdere. Formidabile, il tuo avvocato è proprio un'asino no, certe cose non si scrivono...
Paolo Conte
...Hoy soñé con Roma y con B. Lo extraño de la topografía de Roma en mis sueños es que hay una calle que comunica Termini con una plaza, que es una mezcla de Piazza del Popolo y una pequeña placita de San Lorenzo, donde hay una freiduría a la que sé llegar pero no cómo se llama. Es una calle que está en alto, como colgada, en el aire: la Roma de mis sueños podría ser una de las ciudades invisibles de Italo Calvino...
...Caminaba con B. por esa calle romana que sólo está en mis sueños y que siempre termino recorriendo cuando sueño con Roma, era de madrugada: en el fondo sé que quería demostrarle que sabía llegar al lugar donde apareció Pasolini desde mis propios sueños, desde mi ficción... ...Quería demostrarle que mi malestar con la realidad, cada vez más radiactiva, puede llevarme a descubrir poderosos hallazgos de ficción, en mis sueños...
...Pero me perdí en la calle de mis sueños (nunca fui un buen cicerone), y nos topamos con la Fontana di Trevi: sólo por ver su rostro maravillado, boquiabierto y mítico, y esas palabras que hecho de menos: "Joder, qué grande, Miguelón", sólo por eso mereció la pena soñar...
...Ciertas cosas no se escriben, es cierto, otras son escritas por necesidad... ...El sábado recibí un largo email de Debrah Wycliffe. Al principio pensé que era spam, ya que hasta el lunes que leí el email no conocía a nadie con ese nombre. Afortunadamente no lo hice: me salvó el hemisferio cerebral maruja-con-rulos-y-bata-enguatada que a veces gobierna mis acciones. Debrah Wycliffe nació en Nueva York en 1983, es poetisa y periodista, y en diciembre sufrió un coma etílico durante una fiesta en Brooklyn. A medida que leía el email me iba convenciendo más y más de que Debrah es prófuga de una novela que Paul Auster tiene en algún disco duro o cajón, y que, a día de hoy, le falta un poderoso personaje que ha decidido entrar en mi vida...
...En una ambulancia a toda velocidad en dirección a la 5 East 98th Street, Mount Sinai Hospital de Nueva York, quedó "para siempre unida a mí", dice en el email: todavía no me ha dicho por qué, sólo que me ha buscado en google y ha encontrado este blog. Termina preguntándome si puede hacerme una entrevista "que ya está preparando"... ...Amo estas cosas...
...No me gusta volver, sino conducir, ver cómo el sol juega con el horizonte, sin pensar en el regreso... ...Lo primero que hago cuando vuelvo es tumbarme a la orilla de tus palabras, buscarte. Te confieso que también me he buscado y me he sentido a salvo: yo no tengo munición de ese calibre, ni le debo besos a tu nuca, ni jamás me dejé una sola palabra olvidada ahí. No soy yo. No aquí, no ahora. La ficción a veces viene armada hasta los dientes y yo empiezo a confundir la realidad con el deseo...
...Llueve y bebo café. Vuelvo a la novela y a la rutina, vuelvo a la caza de brujas y a la noche en que los nazis tomaron París. Vuelvo a tu cuerpo y a nuestro celo. Vuelvo a verte maullar. Vuelvo al sur. Volvemos a olernos...
...Lo primero sigue siendo esto tan cruel y tan suave que nos pasa. Luego viene todo lo demás, pero no tiene importancia...
...No te dije lo que me pasó en Coney Island... ...Lo haría ahora, ahora es después del insomnio y antes del primer café en muchos días, pero prefiero que el relato madure, caiga y fermente: quiero que mis relatos sean borrachos, como Hemingway, como Ava Gardner dándole las buenas noches, cerrándole los ojos, haciendo que se olvidara del hielo de su iceberg y de la saturación del ron... ...El día que te cuente lo de Coney Island tendrás que empaparte de ginebra, y yo compondré una canción a cada vaivén, cada vez que te beba o te lama: en Coney Island ya no queda nadie. El último superviviente hizo las maletas. Yo vi a una chica pelirroja recitando un poema en el Bowery Poetry Club, y nunca me olvidaré de ella ni de su espalda, bebiendo. Llevaba una gastada de Lou Reed, se le marcaban los pezones, estaba nerviosa, no sabe que existo, leía poemas...
...En unas horas estaré conduciendo hacia el este, como cuando conducía hacia Coney Island, un lugar donde me sentía cómodo, porque me parecía estar en la película de Tod Browning. También por tus labios. Conduciré y sonará música: conducir, música y horizonte son estados de la felicidad... ...Me acuerdo de la película 9 songs, que nunca terminamos de ver porque siempre seguíamos la guerra por nuestra cuenta: verla solo es sacar a la luz todas las huellas y todas las posturas y todos los verbos copulativos...
...Era precioso cuando nos olvidamos de prestar atención a la música de los despertadores: a la segunda canción del mío te giras y me das la espalda, me regalas la espalda, y yo la recorro tratando de ser cuidadoso con los pasos de cebra que nos saltamos para estar aquí... ...Una carretera me espera, con setenta veces siete canciones de la mano...
...Pasan cosas curiosas: hoy hace diez años que llegué a Nápoles... ...Me refiero a que hace diez años que llegué a Nápoles para quedarme... ...Digo, pasan cosas curiosas: hoy, justo hoy, ha llegado a esta vieja entrada del blog este comentario:
Anónimo dijo... Ahora entiendo. Amé a alguien que está perdido o encontrado en Nápoles y nunca entendí que hacía allí. Ahora lo sé .... perderse de sí mismo. Gracias. 8 de marzo de 2011 13:21
...Es curioso que justo hoy llegue este comentario a mi blog...
...Lo recuerdo todo como hace muy poco tiempo: la llegada al aeropuerto, a Napoli Centrale, el metro hacia Mergellina, la chica de Alcorcón que conocí en el andén y que vivía en Trieste, los primeros pasos por la ciudad, el viento en la cara en el Lungomare, (el beso de la chica de Alcorcón en el Lungomare, de noche, en mi mejilla, sin venir a cuento: ¿por qué siempre me acuerdo de los besos que no vienen a cuento?), los primeros pasos por la ciudad, la pizza en I sette soldi...
...Recuerdo mis primeros pasos por la ciudad, como en la canción de Charly García: Acabo de llegar, no soy un extraño... ...No me parece que hayan pasado diez años: que por delante de mis ojos hayan pasado diez años, y por mis células, y por mis pasos, mi cabeza. No entiendo esta velocidad del paso del tiempo, que la vida sea tan rápida y que de Nápoles sólo me queden un par de cicatrices y un puñado de recuerdos... ...Es extraño que al final, aparte de fotografías, no tengamos más que eso: esos impulsos neuronales, eléctricos en ciertas zonas cerebrales, que nos hacen recordar, reinventar, que alguna vez caminamos por San Biaggio dei Librai, o hicimos la fotosíntesis frente al Castel dell'Ovo, o leímos Los detectives salvajes mirando al mar, que alguna vez estas calles fueron nuestras, y albergaron nuestros pies, y besamos ciertas bocas, y nos cruzamos con ciertas pupilas, que alguna vez habitamos en casas que ahora quién sabe por quién son habitadas... ...No sé de qué ínfimo porcentaje de desgaste de los adoquines napolitanos tienen la culpa mis suelas, ni qué cuatros paredes recuerdan nuestras conversaciones con vino o mis jadeos, tus jadeos, nuestros jadeos... ...No sé qué objetos o ropas me dejé olvidadas en qué casas y que ahora forman parte de otro microcosmos. Ni siquiera sé cuántas historias o heridas quedaron abiertas... ...En qué cortezas cerebrales napolitanas todavía alguien me recuerda (cómo me recordarán, quién sería yo hace diez años), y por qué o quiénes fui olvidado... ...En diez años puede pasar de todo...
Miguel Ángel Maya Sevilla, 8 marzo, 2011
lunes, 7 de marzo de 2011
...Un disco de vinilo se interpone en una pelea (es usado como escudo, es puesto ahí por Dios o por el diablo no sé). Y el solo de Coltrane queda para siempre marcado. El movimiento de coltrane con sus dedos administrando melódicamente el esfuerzo de sus maltrechos pulmones, clavijas y vaho, queda para siempre trucado por esa cuchillada a destiempo...
...La mano destinataria de esa cicatriz que ahora tiene el vinilo, se siente deudora del pálpito herido, y siente que necesita coleccionar todas las puñaladas perdidas por el camino...
...Busco un libro entre los cajones, desorden residual de la mudanza, todavía, y encuentro tu foto: un acordeón con tu imagen y la mía, quince años atrás... ...Entre nosotros se interpone un disco de vinilo al que todavía nadie ha apuñalado. Los solos de Coltrane eran entonces inmaculados...
...Durmiendo entrelazados en un amasijo de piernas y espaldas y piel y respiraciones acompasadas se me ocurren más modos para entrar y salir de los volcanes... ...Es despertarme y perder el talento, como si se fuera por un sumidero...
...No importa, doctora, estoy acostumbrado a perder los papeles con facilidad, y luego a encontrarlos: Christina Rosenvinge lo dice así: cuando vuelvo a casa intento recordar qué era lo que anoche tenía que olvidar, fui yo la puñalada o yo clavé el puñal, ya es mañana qué más da...
...A veces caminamos por arenas movedizas: oscilamos entre ponernos en la piel de los rehenes o volar en ala delta. Los domingos son livianos, y la semántica de las palabras se difumina y empequeñece, como si lo verdaderamente importante estuviera en lo urgente, en una excursión a la tangente o a los cerros de Úbeda, a una metralla de tangos...
...Hay fiestas incómodas en las que uno siempre está buscando puntos de apoyo fuera del círculo de personas en el que se encuentra. Parece que buscara algo en otra parte, más allá de la copa que sostiene o de las miradas que sostiene o que van cayendo como fichas de dominó: el dominó de las pupilas inquietas, de los gatos nerviosos, de los juegos de manos y pies bajo la mesa...
...Nadie me ve, y esa es mi suerte, escribo desde esa suerte, y esas son mis cartas. Los sombreros sí, las músicas, las lecturas, pero las cartas no se eligen, como no se eligen las bestias que nos acompañan y nos atemorizan, como no se elige volver o quedarse, marcar un número de teléfono o no, darte cuenta de que nada importa demasiado o bien que conviene seguir escondido. Siempre pensé que eran tus labios los envidiados: jamás se me hubiera ocurrido pensar que eran mis besos los que estaban en el mapa del tesoro... ...Me da pudor pensar en mis besos como tesoro o como sueño: mis besos de andar por casa...
...Un diseñador de moda se emborracha, alguien lo graba en vídeo diciendo que ama a Hitler y profiriendo insultos antisemitas. Una modelo se mete una raya en el descanso de unas sesiones de grabación. Nadie los veía, podían amar a Hitler en silencio o introducir polvitos en sus fosas nasales... ...No entiendo qué tienen que ver las perversas filias políticas de un diseñador de moda o los vicios caros personales e intransferibles de una modelo con sus talentos... ...Me repugna que ahora los artistas que fueron monos de feria para el clan se apresuren a decir que van a donar a instituciones benéficas el dinero que les pagó Gadaffi por ser sus bufones...
...Nadie me ve, y escribo agazapado: en según qué contextos personales e intransferibles he amado a Hitler (o como si lo hubiera amado), he sido antisemita (o como si lo hubiera sido), me he drogado, he hecho auténticas imbecilidades, como esperarte o engañarte... ...Si vieras mi historial de búsquedas en firefox me ruborizaría casi tanto como cuando vi a Camps firmando el documento anticorrupción en la convención mallorquina del PP... ...I need to run and go away...
Hacía calor, era por la tarde, iba a llover. Ahí estaban los iguales, distintos pasajeros. Para lo que no se recobra, pensó el joven, lo mismo es un segundo que un siglo. Tocó el timbre, y el camión se detuvo.
Homero Aridjis, "Sobre una ausencia"
...Un Lobito Bueno mira la pantalla. Barro en las patas, pupilas turbias, recuerda un lejano cacarear de aves, pero es un impostor y estaba borracho, dice. El Lobito Bueno escucha a lo lejos una canción italiana y se estremece. En la novela que está escribiendo, un personaje dice que el estremecimiento es un huracán de las células, pero el Lobito Bueno sabe que esa frase no resistirá la tinta roja de la primera corrección, aun así la deja ahí y sonríe sabiendo que no va a sobrevivir. El Lobito Bueno recuerda con una facilidad pasmosa tanto lo que ha vivido como lo que no. No tiene nada que perder, tal vez por eso cae y se salva, por eso su único deseo es verte dormir y ver cómo sobrevives a la tempestad... ...Es jueves, sueñas, el Lobito Bueno bebe de tu mano... ...Y escapa y cree que te olvida...
...Los callejones sin salida, antes, tenían perros románticos disputándose los huesos en los basureros, y cuchillos, y gente de mal vivir y peor dormir. Ya sabes, estoy aquí, con los perros románticos, y aquí he decidido quedarme. Ya conoces esa historia.. ...Hubo un tiempo en que las coartadas pasaban por esos vídeos que sólo yo veía en un blog para invitados exquisitos: nos llamabas perros románticos, babeábamos, bailabas, fingías disparar, veíamos cómo preparabas la cena cuando quedabas con los gatitos...
...Hoy detrás de estas palabras hay un nombre propio: con pelos, señales y huellas dactilares: casi todo intuido, con las pruebas que me dan a olisquear.Y de cada una de ellas una línea para armar un discurso valiente de cosquillas en el estómago un atropello calmo de intentonas verbales. Buen sabueso, me dicen los que entienden de esto. Colecciono pruebas: Edimburgo, estantería, libros, accidente, cama, gesto, google earth. Reconforta el puzzle. Quiero más. Bebo vino. Encontré un tesoro. Escribí un haiku...
...Es muy viejo. Ya sabes: presentación, nudo y desenlace, el viejo cuento, aunque lo que importe siempre esté en otra parte...
"Cuando relato mis trashumancias, mis caídas, mis delirios y mis secretas orgías, lo hago únicamente para detener, ya casi en el aire, dos o tres gritos bestiales, desgarrados gruñidos de caverna con los que podría más eficazmente decir lo que en verdad siento y lo que soy" Maqroll el Gaviero. (Álvaro Mutis)
PARANOICA FIERITA (Editorial Carpe Noctem, 2022)
TEXTOS ENGORDADOS Y OTRAS ESPECIES
Proyecto literario digital
CRIMINALMENTE BELLA (Editorial Alegoría, 2016)
(Edición y prólogo)
MONSIEUR WITNESS (2015-2016)
Proyecto literario digital
FALSA ANTOLOGÍA COMPLETA DE LOS POETAS INCENDIARIOS (Editorial Alegoría, 2014) *
(Edición y prólogo)
EL HOMBRE QUE DECÍA HABER SALVADO A REBECA B. (Editorial Alegoría, 2013)
ÚLTIMAS 2 HORAS Y 58 MINUTOS (Lengua de Trapo, 2008)
Últimas 2 horas y 58 minutos. Primera (o segunda) parte.
*
Últimas 2 horas y 58 minutos. Segunda (o primera) parte.
Nací el 2 de julio de 1978. Soy músico, escritor, viajero. Estudié en el Conservatorio de Sevilla. Me licencié en filosofía por la Universidad Oriental de Nápoles (Italia). He tocado todos los géneros literarios, incluido el curriculum vitae. Escribo novelas, relatos, poemas y guiones, compongo canciones y toco el piano. Mi espectáculo musical se llama Migue y el fabuloso trompetista invisible. He vivido en Alcorcón, Sevilla, Londres, La Habana, Ciudad de México, Bogotá, Buenos Aires, Nápoles y Madrid. Algunos de mis relatos han aparecido en antologías, revistas, fancines o rocambolescos folletines olvidados. Me gano la vida como buenamente puedo (casi siempre de forma legal). He publicado dos libros: "Últimas 2 horas y 58 minutos" y "El hombre que decía haber salvado a Rebeca B". Y he editado "Falsa antología completa de los poetas incendiarios". Para ser feliz me basta un piano, una playa desierta, buena compañía. Thelonious Monk ya inventó casi todo lo que se me ocurre. De mayor quiero ser Jacques Brel o Leonard Cohen.
