...Y los amaneceres al volante o al remanso de tu piel o al alcohol de las sombras o al paso del fin de los tiempos o al ritmo de todos las sambas que queramos meternos en vena o entre pecho y espalda son a veces espectáculos memorables, o grotescos, o silenciosos, o nauseabundos o morbosos...

...Apenas dejemos escaparse al alba de entre los dedos o las persianas, apenas nos salve la savia y los bailes y el dolor de los tímpanos o las pérdidas o esas palabras esdrújulas que duelen y son complicadas o raras, apenas llegue la calma volveremos a ser los que éramos, y desapareceremos y nos encontraremos entrechocando hasta debajo de las piedras...

...Y la ciudad, como en la valsinha de Chico Buarque, se resentirá de tanto temblor y tanto latir y tanto runrún...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 21 de junio, 2012

*

A CAPELLA

...Me he armado de valor con un dry martini derretido y a capella...

...Carezco de más armas para el insomnio. Siempre pensé que a orillas de le ebriedad nada podía pasarme si alguna vez sucediera eso de perderte para siempre...

...Yo me reía con esas hipótesis descabelladas, pero por aquel entonces no estaba lo suficientemente borracho "como para" y siempre había al menos un instrumento acompañando: llamárase piano o llamárase sonrisa... 

 ...Ahora, que todo está perdido y yo vengo a retirar mi corazón de este tapete vuelvo a brindar a capella por este nuevo año...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 12 de junio de 2012

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MAD WORLD

...Luego, poco a poco, están esas figuritas que ya no importan nada, esas camas, esos transeúntes poco abrigados...

...De cada astilla siempre he visto nacer perlas, pequeños insectos que se han revelado inocuos, animales de compañía que no duraban más que el tiempo total de miradas fijadas por dos desconocidos durante un breve trayecto en metro...

...Esta vez moriré de inanición en pleno vuelo...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 9 de junio, 2012

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WITH DIAMONDS

..Apenas unos cuidados intensivos, unas ciudades indefensas...

...Papá y mamá contemplando la jaula, el niño armado hasta los dientes, el whisky rebosante, el papel mojado, la pólvora podrida, polvorienta, la sed, los energúmenos...

 

...La muerte lenta de los cielos chernobylescos, grotescos, esperpénticos, las comidas familiares, el semen derramado en el abdomen, tu carne malinterpretada, apenas entrevista, apenas acuchillada, cortada, merendada, adverbial, suburbial, terrible, manta...

...Apenas un casual encuentro o roce de yemas en el autobús, roce de puntas de los pies, bicicletas, menstruación, líquido vociferante, apenas un morbo incipiente como un bigotillo adolescente, apenas tu lengua incomprensible haciendo círculos y malabares pasolinianos en swahili... En mitad de un desayuno con diamantes...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 3 de junio de 2012

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SEXY SUNDAY

 ...El carril-bici se llena de faldas de vuelo, los termómetros marcan máximos, la Bolsa marca mínimos, el resto son gatos, basura, perros, hienas, flujo, sonrisa de domingo, cuerpos entrechocando en un tapete de billar salvaje...

...Un gobierno de hijos de puta, de-hi-jos-de-pu-ta, a los que no se me ocurre más modo de hacerle frente que aquel que tiene consecuencias penales, y que necesita violencia, y necesita del hastío y de la horda. Una novela a medio terminar. Una novela que es como un accidente de una top-model en una carretera secundaria....

...y luego la soledad de conducir durante horas por carreteras y por la noche mientras suena Miles Davis o Charlie Parker e imagino copilotas con vestidos rojos y sin ropa interior. La insoportable soledad de los largos y el azul de la piscina cada noche y los músculos y el silencio. El inventario es inhóspito y largo y leve e insoportable...

...Yo, sin embargo, ahora, en este preciso instante, sólo quiero quedarme con las falditas de vuelo del carril-bici, con los semáforos en rojo, con las autopistas desiertas, con el horizonte incierto, con las tierras ignotas, con las cantantes sexy, con las manitas de ocho meses de Julia sobre las teclas del piano, con la mirada de Julia percibiendo el mundo desde hace ocho meses, moviéndose al compás de su propia música sobre el piano, sus golpes sonoros y aleatorios sobre las teclas, sus dedos minúsculos adentrándose en el origen del mundo: el piano, el pelo, la baba, el llanto, lo primario, el tacto, la locura, la música, el tiempo relativo incalculable, precioso, tesoro, el tiempo sin relojes, el hipo, la pupila, la risa, la teta, la leche, la papilla, el calor, los pies, el movimiento, la luz, el aire, el soplido, el universo, el puré, el olor, los monos de peluche, la onomatopeya...

...Mientras la dulzura de su sonrisa de ocho meses sea el tesoro más preciado que me quede en la recámara, y el manual del perfecto terrorista empiece a desentrañar esta suerte de paz armada, y siga bebiendo de la pócima de las cantantes sexys, los domingos porno, la soledad del asfalto, la música de Beirut, y las autoestopistas imaginarias con la única misión de salvarme y darme vino y bofetadas y enseñarme a colocar esa bomba que termine por convertirnos a todos en

(to be continued?)

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 1 de junio, 2012

P.D. (I): La primera foto está sacada del facebook de Kika.

P.D. (II): La segunda foto es de Alexandra Stan

P.D. (III): Ambas son sexys, como un domingo en Beirut

*

DONE WRONG

 ...and I am sitting, watching 

out the window of the coffee shop 

and I am waiting, waiting 

waiting for it to let up 

I am rocking like a cradle 

warming my hands with the cup in between 

I am leaning over the table 

holding my face over the steam 

and before it gets so cold 

that the rain turns to snow 

there's just a couple things 

I'd like to know 

like how could you do nothing 

and say, I'm doing my best 

how could you take almost everything 

and then come back for the rest 

how could you beg me to stay, 

reach out your hands and plead 

and then pack up your eyes and run away 

as soon as I agreed 

it just all slips away 

so slowly 

you don't even notice till you've lost a lot 

I've been like one of those zombies 

in Vegas 

pouring quarters into a slot 

and now I'm tired 

and I am broke 

and I feel stupid and I feel used 

and I'm at the end of my little rope 

and I am swinging back and forth 

about you 

before it gets so cold

that the rain turns to snow 

there's just a couple things 

I'd like to know...

...Esta noche soñé que eras cálida y que era octubre...

...Soñé que aprendías a rezar en cuestión de minutos, y rezabas para que se me abriera el paracaídas. Veía tu rostro y tu rezo cada vez más cerca. Caer es también cuestión de método. Soñé que me acariciabas en un sofá. La piel del rostro se me había quemado mientras caía. El corazón se te había prendido mientras rezabas. Bromeamos acerca de los místicos a cuenta de ese detalle, cómo se te puede incendiar el corazón la primera vez que rezas, Santa Teresa de Pacotilla, te decía en el bar de uno de esos cayos al sur de Florida. Reíamos. Me querías. Soy atea y estoy enamorada de ti, decías en un hilo de voz...

...Esta noche soñé que eras acogedora y que era noviembre...

...Pero tampoco en sueños me creí ni una palabra más allá de mi propia espera...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 27 de mayo, 2012

P.D. La foto está tomada de aquí.

*

¡¡MARIPOSA!!

Para Mari Paz 

...De pronto un día dejaste de escribir en tu muro de facebook y se convirtió en un muro de firmas y de abrazos y de besos y de gracias por haber existido y por habernos existido. Es una anónima recolección de fotos y de anécdotas, de vídeos donde bailas y cantas, de regalar sonrisas a mansalva. Te despediste de tu blog con una canción de David Bisbal. Hay que tener mucho arte para despedirte con una canción de Bisbal. No estás, pero yo no puedo dejar de sonreír por eso. No sé si detrás de la sonrisa están las lágrimas o al revés. Es todo muy raro. Es raro enterarse de tu muerte a través de metáforas. Quién me iba a decir que la última vez que te vi en el sofá de mi casa y te abracé y te besé las sienes iba a ser la última vez que iba a hacerlo. Entonces la protagonista era Julia, que recién acababa de llegar al mundo. Quién coño iba a pensar que poco después te irías de aquí. Tu sonrisa era tan contundente que parecía un salvoconducto para seguir viva. Sonreías y yo te veía inmortal. Es como si la sonrisa fuera más poderosa que cualquier pulmón, que cualquier injusticia, sí, que cualquier anécdota que amenazara tu voz rota, tu cabello agitado por el viento: me enamoré de ti jugando a la petanca en El Portil, un atardecer de hace catorce años. Me enamoré de tu voz y de tu sonrisa. Me enamoré de tus ojos y me enamoré de lo que veían tus ojos. Te recuerdo riendo y tosiendo. Te recuerdo poniéndote las manos formando un rectángulo con los dedos índice y pulgar de cada mano. Te recuerdo encontrándote por la ciudad sin decirte nunca lo mucho que me gustabas. Te recuerdo comiendo cabrillas a orillas del río, la noche en que se rompió el cristal trasero del Corsa y un caballo metió su enorme cabeza dentro del coche mientras estábamos parados. Te recuerdo disfrazada y recuerdo los vuelcos al corazón. Te recuerdo en el hospital de Córdoba, después del transplante, y te recuerdo descojonándote porque decías que con el nuevo pulmón "te salían toses mariconas". Te recuerdo contándome que el burro de la foto que hiciste para la película Polígono Sur se había añadido después y yo mirándote embelesado. Sobre todo me recuerdo siguiéndote los pasos por la India. El sábado supe por metáforas cada vez más incisivas y contundentes que te habías ido, que tu corazón había dicho que hasta aquí llegaba. Y pensé que no era justo. Siempre la justicia y la muerte tan juntitas en nuestras malditas mentes. No perdono a la muerte enamorada y menos la tuya. No me perdono haber pospuesto citas y haber pospuesto emails. No me perdono no haberte abrazado y besado como si no fuera a verte nunca más hace poco más de un mes. No me perdono no haberme reído más contigo. No haberte dicho en El Portil que me gustabas un huevo, mientras me ganabas a la petanca, y bebíamos vino, y el mar se iba enrojeciendo por la noche...

...Tengo una pena tan alegre por culpa de la inercia vital que has dejado, hija de puta, que no entiendo absolutamente nada de lo que le pasa a mi corazón, a mis vísceras, a mi amalgama de risas y lágrimas y jurársela a la puta muerte enamorada, a este no creerme que haga tres días que no estés y a la vez sentir que mañana te voy a encontrar en Plaza Nueva...

...Ah, y que te quiero...

Migue

P.D

...Conducir a través de la noche... 

...Olvidar los teléfonos, las palabras, las pupilas, la danza, y conducir hasta el principio del fin de los tiempos, hasta el mar más antiguo, hasta una profunda gruta con murciélagos y osos que hibernan... 

...Minar el asfalto con un arsenal digno del más peligroso de los terroristas, para no volver nunca más sobre mis pasos, para no bostezar, para no crecer... 

...Y conducir hasta diluirme en la más titilante y olvidada estrella del rincón más profundamente negro de ese cielo azul petróleo que ya no cae, que ya no sirve, del que jamás pude escuchar el más mínimo aullido... 

Miguel Ángel Maya 
Sevilla, 18 de mayo, 2012

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...Hoy me desperezo y me siento Jeff Bridges sin glamour y sin dedos y soy un Fabuloso Baker Boy de trampa y cartón, y suena Arsenio Rodríguez, y a mediodía, en un semáforo, con la ventana abierta, olí a gasolina requemada y me acordé de La Habana y me estremecí...

...El Rey copia y pega para mandar un telegrama de pésame por la muerte de Carlos Fuentes y se le cuela el pésame del padre de un conocido político catalán. Pienso, mientras conduzco y suena un bolero, que Carlos Fuentes no se merece esto. Me entero de la muerte de Carlos Fuentes tres dias después...

...La última cerveza y mi soledad juegan una partida de póker mientras yo me voy a dormir para pasar a mejor vida...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 17 mayo 2012

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JAM

...Los adolescentes con los que trabajo me preguntan: "¿y después de hoy no vamos a vernos nunca más?". Cuando me lo dicen yo veo trenes partiendo, y algo me emociona o me estremece o cruje... 

...Los latidos entonces se suceden como un bien preciado y underground, como una extraña jam-session que termina porque todos los músicos se van durmiendo o hastiando, hasta que, en algún momento, vemos las luces del día y un tipo barriendo el escenario y vaciando los ceniceros, y una mujer con un vestido rojo arropa a los músicos...

...El amanecer también lo suele cargar el diablo...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 10 de mayo, 2012

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...El número de teléfono todavía anónimo me palpitó en el bolsillo durante toda la mañana...

...Alguien descubrirá ese incunable perdido entre mis poros. El teléfono desemboca en otra parte, como un río. Los mundos sonoros se edifican a salto de mata al otro lado, apenas una voz con sueño responde un quién es que parece líquido inflamable...

...Alguien, supongo, decidirá a qué capítulo autobiográfico pertenecen tantos indicios y tan poco crimen...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 7 de mayo, 2012

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Los primeros momentos de un tren que se dispone a partir ahogan siempre el espíritu de observación de que todos, por regla general, nos proveemos antes de emprender un viaje.

Alejandro Sawa, Declaración de un vencido.

 

 ...Una música en vivo amansando a las fieras o un tren partiendo, una mujer partida en dos, un trompetista invisible taladrando palabras, un balón desinflado, un póster amarillento de los noventa invitando visitar Turquía, un ojo puesto en Vladivostok y otro en Papeetee, un vaso de agua y sobre él un trampolín y sobre él un cielo insultantemente azul y una metamorfosis ambulante...

...Y el comienzo de la película, el guión recién escrito, la primera escena en blanco y negro, los ojos verdes en blanco y negro, los labios rojos, el beso desdibujado, mis dedos sobre el piano o dentro de tu cuerpo, el rey cazando elefantes, la náusea, el columpio al que los chicos de un pueblo cercano con los que trabajo llaman "escunita", el suicidio de Groszt, y la convicción de que grotesco viene de sus cuadros, como esperpento viene de esperanto...

...Y nada más, salvo la aguja doliéndose en la música y el vinilo que me salva y soñar con un tren que parte y un piano que suena...

 

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 3 de mayo, 2012

P.D. Las fotos están sacadas de aquí.

 ...Y ya con este reguero de pólvora digamos que se está barruntando un punto y final: un punto y final con la insolencia de los asteriscos a pie de página, de las notas en los márgenes, o de los puntos y seguido, contundentes como los puntos y aparte o los suicidios inesperados...

 

 ...Digamos que cuando te convertiste en futuróloga y me guiñaste el ojo de cristal que usabas como bola para predecir, para prevenir, para perecer, sin ni siquiera despeinarte con esa brisa cálida que traías, junto con los naipes, las trapecistas y la mujer que el mago cortaba en dos, y todos nosotros devorábamos en los asientos de atrás, en las camas de atrás, en los desvanes... Digamos que cuando te convertiste en futuróloga yo ya había dormido bajo el cielo del Sáhara, como Saint-Exupéry, después de aquel terrible accidente en las dunas de Egipto...

...No es fácil escaparse de una película francesa y estar caliente, haber leído a Foucault, haber sido el último peluquero de Foucault antes de que Foucault tuviera por cabeza una privilegiada y prodigiosa bola de billar, y ser la estrella de este espectáculo de circo: ser la mujer cocinada y devorada por todos, ser la mujer serrada por el mago, ser la que reparte los naipes, la que monta a caballo, la que está en llamas, la que necesita un último aliento, llámese solo de violín, llámese infierno...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 1 mayo, 2012

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...Pizarra o Pizarnik, cuchillo o buena suerte, es como si me hubieran besado uno por uno los miembros más ancianos de una manada de elefantes o de un banco de ballenas, de esos que se suicidan previo acuerdo, de esas que quedan varadas en las playas y los ecologistas intentan salvar...

...Tengo un manojo de pájaros volando en la palma de mi mano. Hacen ruido. Se cachondean del refrán porque se han dado cuenta de lo amplia que es la palma de mi mano...

...En ella comen todos los perros, a ella regresan los vagabundos, en ella anidan los pájaros que emigran de los pechos que laten o balbucean o lloran en medio de un rock duro y de unos dedos vertiginosos...

...La ginebra apenas basta como cortafuego, y de eso mejor no hablar ni...

...Mejor no hablar de irse, con tantos incendios invisibles...

Miguel Ángel Maya

Sevilla, 27 abril, 2012

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Mañana se levantará pasado el mediodía

Tendrá rotos los labios

Rojos los ojos

Y otro papel enemigo

Le dolerán los ojos

Y le arderán los ojos como colillas encendidas

Y ese poema tampoco expresará su llanto

Raúl Gómez Jattín

...Y meter una botella de cerveza en el congelador, y poner la alarma del móvil para que no se congele como me muero de frío yo, y decirte alguna estupidez como por ejemplo buscarte, y buscar un libro de poemas de Raúl Gómez Jattín para releer un poema que termina diciendo y ese poema tampoco expresará su llanto, y no encontrarlo de entre una manada de fieros libros, de inofensivos libros, de indefensos libros, y oír la alarma con When I was cruel de Elvis Costello, e imaginarme por la mañana, aunque sea por la noche, e imaginar que voy a un pequeño teatro de otro hemisferio a ver a Bob Dylan contigo, e imaginar que sobrevivo a un huracán, y recordar tu piel, tus uñas, tus sueños...

...Y terminar el día, y preparar la cena inventándome una nueva salsa, y reinventarte y orquestarte un sinsabor arrítmico, y decirte alguna estupidez como, por ejemplo, echo de menos casi todo...

...Y saber que ese poema tampoco expresará mi llanto...

YOU PROMISED ME POEMS

...Yo nos imaginé viejos y nos imaginé volando: nos imaginé viejos y volando mientras caía. Es raro...
...Me dan igual los reyes que cazan elefantes en días lectivos y las noches de África y la música de John Barry, me dan igual las desilusiones, me da igual la sed, me da igual el camino de pérdida y desierto que me queda, que nos queda, y la certeza de que el café quedó tendido al sol y la taza espera otra boca. Me dan igual las fotos y la espera. Me dan igual los juegos de azar, la boca, la ropa interior, el ansia...

...Me prometiste poemas y te prometí música...
...Despliego velas de morbo, pintalabios, gas azul, vino...
...Sólo Jacques Brel no me da igual. Sólo un libro de cuentos y más vino, sólo un perro ladrando, una llamada a media noche, sólo una brújula, sólo Stromboli, sólo el peor de los enemigos, el alcohol nocturno, sólo el Kilimanjaro que nos queda, el peor de los naufragios...

...Nos prometimos poemas, y me diste música, y me volví invisible, y me quedé en nada, y elegí la opción del vuelo tan a ras del suelo que...
...Bah...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 18 abril, 2012

P.D. Las fotos están tomadas de aquí.

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RARAVIDA

...La vida es muy rara...
...Se parece a esos ríos que feroces ingenieros y sesudas cabezas pensantes desvían de sus cursos mediante planes infalibles, y apenas la naturaleza sigue su curso, el agua vuelve por esos lugares donde ahora hay urbanizaciones y desgracia...

...Uno puede estar haciendo la mochila, imprimir las tarjetas de embarque, temblar de futuro, sentir que arde lo que será, relamerse, hacer el recuento de lo que necesita (libros, ropa interior, calcetines, camisetas -de manga larga y de manga corta-, cuchillas de afeitar, regalos para...) y si a quinientos kilómetros de distancia hay unas venas que se obstruyen y con la dulzura de la nieve el infarto cerebral acontece en la cabeza de la persona que más admiras en este puto mundo, entonces todo se desvanece, todo se recalcula, todo cambia de perspectiva de repente...
...La vida es tan rara que una mujer a quien se le paraliza el lado derecho a quinientos kilómetros de distancia es una punzada de dolor y es la necesidad de salvar todas las distancias...

...Y de pronto, se una notte di primavera un viaggiatore pasa a un segundo plano: la mochila, los libros, los regalos, son ahora objetos obsoletos. Uno debería ir en un avión hacia Nápoles, pero se encuentra conduciendo hacia Madrid sin saber bien lo que le espera...

...De pronto sólo unas pocas cosas, muy pocas, tienen sentido. Todo escapa al cálculo, y uno se sorprende encomendándose a la misma suerte que ha dado el golpe de timón, y suplica que el golpe de timón no sea definitivo, que el riego sanguíneo del cerebro de la persona que más admiras en este mundo vuelva a reestablecerse, que sólo haya sido un toque de atención de la vida, que prometo interpretar también esta señal, pero que las aguas vuelvan a su cauce, que la distancia se vaya salvando a muchos kilómetros por hora, que el gol de Iniesta en la radio ni siquiera me de alegría, que los recuerdos dejen de empeñarse en ser póstumos...

...Los hospitales son tiempos muertos y las urgencias de los hospitales, además de tiempos muertos, están minadas de sobresaltos. De noche, las salas de los hospitales son unos extraños remansos de respiraciones entrecortadas, goteo de sueros. Lo peor de encontrarse de bruces con la vida es hacerlo bajo mínimos. No es fácil ver que la persona que más admiras en este mundo precisamente por su narrativa de ese mundo, por su modo de verlo y de describirlo o nombrarlo o esperarlo, esté ahora desorientada, triste, esperanzada, en una amalgama de lucidez y caos...

...La vida es muy rara, sobre todo cuando no hay absolutamente nada a lo que agarrarse y uno lo apuesta todo a la esperanza y a una suerte de clemencia que da hasta pudor imaginarse en medio de esta batalla de latidos y suspiros y miradas perdidas y felicidad frente a la biznieta y besos incondicionales en las sienes y esta maldita autobiografía que se empeña en arañar hasta la última lágrima justo a la hora del sueño...

Miguel Ángel Maya
Madrid, 7 abril, 2012

P.D. Las fotos están tomadas de aquí
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SEGUNDA MANO

...En esta destilería de boca a boca, este alcoholismo latido de andar por casa, todo parece de segunda mano, como en esos anticuarios de San Telmo llenos de gramófonos y de polvo y de japoneses que hacen fotografías...

...Si un japonés fuera capaz de fotografiar vísceras e intenciones, o lo que el sinvergüenza Platón definió chapuceramente como alma, se encontraría con un suicidio de Grosz, con un maniquí harto de llorar, con casi todas las tijeras abiertas y casi todas las ventanas cerradas, las balas en la recámara, los sueños bien guardaditos, la cama bien helada, la manta cubriéndome hasta la frente, la fiebre en pleno desierto, la lengua en plena escala técnica, la yema de los dedos, los tímpanos anestesiados, los ojos cerrados, los ojos malditasea mojados como el origen del mundo...

...Me agarro a un billete de avión como si de un tesoro se tratara, me agarro a la ensangrentada camisa verde de Pasolini, me agarro al canibalismo, tiemblo de futuro y me relamo sólo de imaginar mis pies sobre el adoquinado de Nápoles y mi voz de segunda mano entrelazada al salitre. En fin, una cutre destilería anacrónica, como las destilerías de los lugares a los que no llegan los trenes y en los que sigue imperando la ley seca, los pobres malabares que uno tiene que hacer para fabricarse su amnesia, para que todo duela un poco menos, para preparar una huida que deje un número insignificante de víctimas y de ruido...

Miguel Ángel Maya
Madrid/Sevilla, 29 marzo, 2012
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WHERE HAVE ALL THE FLOWERS GONE

...Una primavera gélida como un vaso de vodka sin hielo justo antes del último disparo la noche antes de que pase todo...
...La trenza que forman el tiempo, el frío y este croar de ranas que tengo por latidos está cada vez más sexy y más hastiada: es una trenza a cada lado, como esas coletas de niña buena que es mala, como si uno repitiera mil veces que a rose is a rose is a rose en un loop a las siete de la mañana, como una balanza justo a la hora en que cierran los bares, como un equilibrista que, de repente, cuando está en el número más peligroso sobre la cuerda floja, recuerda que se ha dejado el café en el fuego de la roulotte...

...Primavera gélida como una bandada de pájaros moribundos, batiendo sus alas, justo después de un terrible accidente nuclear...
...Tanto viento en el pecho, tanto griterío, tanto roce por un poquito de lastimoso fuego en el que calentarse: ya sabes: vino, cama, vinci: las razones del viajero, lo mínimo que se despacha en hospitalidad...
...Mientras me sigas mirando como Marlene Dietrich y siga preguntándome por lo que fue de las flores resistiré a este mientras tanto...
...A este juego gélido...
...You know...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 21 marzo, 2012
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CAMERAMAN'S REVENGE

...Me estoy comprando un terrenito en la espuma de cerveza, en la nueva cana, en el sinfín de la carretera y en los discos de vinilo...
...Son espacios como otro cualquiera. Te miro. Nos miro, y veo insectos preciosos y encantadores. Quisiera ver mamíferos, música, pero veo cine mudo, veo un jadeo que anida en el fin de los tiempos, veo el mar, veo veo, quién sabe con qué letrita...
...Quién sabe con qué sangre nos va a sorprender este amasijo de palabras ahora que soltar amarras se parece un poco a la venganza del camarógrafo, al pudor del pornógrafo, al cansancio del idiógrafo, al rabo del perro, al ronroneo arisco del gato, a mis dedos sobre el piano, a mi lengua vibrando sobre un empapado origen del mundo...
...A esto de la primavera...
...Y mira...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 19 a 20 de marzo, 2012
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