CONEY ISLAND BABY Y LOS HOMBRES PERRO

El día que te cuente lo de Coney Island

tendrás que empaparte de ginebra

y yo tendré que lamerte como una perra anciana

y callejera

cada vez que llores: en Coney Island

ya no queda nadie.

Debrah Wycliffe

...Los que somos hombres perro terminamos entendiendo las cosas de una manera diferente, más lenta, más bizarra, más grotesca. También la muerte y la desesperanza, o el abandono...

...Tiene que ver con la piel: por lo que sea, nuestra piel favorece las filtraciones como esas composiciones geológicas que apenas oponen resistencia a unas cuantas gotas o a pequeños riachuelos...

...Ayer, a medida que me acercaba al puerto, iba respirando un aire saturado de mar. El mar impregnaba la ciudad de una forma tan sutil como salvaje. El mar me tranquiliza y me redime, aunque sea de noche y esté oscuro y me de miedo. El olor salvaje del mar es capaz incluso de aclararme las cosas, incluso en la muerte, incluso cuando me encuentro frente a una jauría de hombres lobo y voy desarmado o no recuerdo dónde puse las balas...

...Los hombres perro buscamos la sombra de los puertos y hacemos equilibrios para que las flores marchitas no se conviertan en el centro de gravedad de esta historia...

...You know, brother...

...Good luck...

Miguel Ángel Maya

29 de octubre de 2013

P.D. La foto es de Bruce Davinson y está tomada de aquí.

*

9 SONGS

A veces amanece
y la ciudad se ha ido.

Las farolas con sus pasos
desgarbados,
el ruido torpe
del puente de hierro.

No quedan gaviotas en el mar.
Un milenio agotado.

Después, los gritos de los
niños escapando,
el alborozo de todas
las faldas al vuelo.

Hay un paso de cebra
dibujado en mi colchón,
la sombra de un atropello
entre mis sábanas.

Lara Moreno, "La herida costumbre"

© Michael Winterbottom, 9 songs

...No te dije lo que me pasó en Coney Island...
...Lo haría ahora, ahora es después del insomnio y antes del primer café en muchos días, pero prefiero que el relato madure, caiga y fermente: quiero que mis relatos sean borrachos, como Hemingway, como Ava Gardner dándole las buenas noches, cerrándole los ojos, haciendo que se olvidara del hielo de su iceberg y de la saturación del ron...
...El día que te cuente lo de Coney Island tendrás que empaparte de ginebra, y yo compondré una canción a cada vaivén, cada vez que te beba o te lama: en Coney Island ya no queda nadie. El último superviviente hizo las maletas. Yo vi a una chica pelirroja recitando un poema en el Bowery Poetry Club, y nunca me olvidaré de ella ni de su espalda, bebiendo. Llevaba una gastada de Lou Reed, se le marcaban los pezones, estaba nerviosa, no sabe que existo, leía poemas...

...En unas horas estaré conduciendo hacia el este, como cuando conducía hacia Coney Island, un lugar donde me sentía cómodo, porque me parecía estar en la película de Tod Browning. También por tus labios. Conduciré y sonará música: conducir, música y horizonte son estados de la felicidad...
...Me acuerdo de la película 9 songs, que nunca terminamos de ver porque siempre seguíamos la guerra por nuestra cuenta: verla solo es sacar a la luz todas las huellas y todas las posturas y todos los verbos copulativos...

...Era precioso cuando nos olvidamos de prestar atención a la música de los despertadores: a la segunda canción del mío te giras y me das la espalda, me regalas la espalda, y yo la recorro tratando de ser cuidadoso con los pasos de cebra que nos saltamos para estar aquí...
...Una carretera me espera, con setenta veces siete canciones de la mano...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 10 marzo, 2011

PERFECT DAY

...que puedo suicidarnos con romper una página.

Luis García Montero

...Si por mí fuera te habría vampirizado entera...
...Era el día perfecto: llevábamos días jugándonos el cielo de la boca, jugándonos al ratón y al gato, jugándonos la vida un poco, sólo un poco, la parte más efímera de la vida, quizás, la parte más alcóholica tal vez, la parte más cutánea, sí, esa es la palabra, cutánea: borra todas las demás palabras, quédate con esa...

...Antes de suicidarnos me gustaría que te quemaran en la boca una metralla de palabras, que todos esos pájaros que pían en tu pecho como pidiendo más se saciaran de una vez, con gusanos o con frases, lo mismo da...

...Estoy perdido en medio de una ficción que está a años luz de ti, que a tu vez estás a años luz de mí, como yo estoy a siglos luz de ti, pero en cierto modo siento que estamos en paz: quiero convertirme en vampiro y lamer cada resquicio de lo que tengas para darme o mendigarme. Cerrar las puertas y las tijeras y devorarte como en una canción de Djavan, o esperarte como en un bolero marchito y decadente, como una caja de música oxidada...

...Estoy a punto de romper una baraja, todo hierve ya, todo resplandece, todo tirita, todo tiene el color del vino y sabe a pólvora, como los labios que no se deben, que no se tienen que, que no habría que...

...Sólo contigo en llamas otro día más el día sería perfecto...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 6 diciembre, 2010