...Descubrí una librería que lleva a un extraño universo de sillones polvorientos y personajes contrahechos escapados de los libros, clandestinos, armados, malignos...
...Anoche te dormías sobre mi pecho mientras yo veía una entrevista con Fogwill: veía a Fogwill ligando con la entrevistadora, Mariana Mariasch, y me bebía una botella de vino a su salud. Mis pies van atesorando calles de París y por mis manos pasan libros usados y armas de doble filo o peligroso fogueo o quién sabe qué sueño a medi terminar, como el boceto de un cuadro del peor y más olvidado de los pintores que malvivió sin talento y malmurió sin pena ni gloria...
...Esta mañana salí a comprar el pan y en el mueble del book-crossing, aquí en Rue de l'Agent Baily, ese mueble que los ancianos con perro protegen de la lluvia con cuidadosos plásticos, encontré dos libros de Valle-Inclán. Alguien los puso allí entre las 22:13 y las 10:38. Alguien cuyas iniciales son C.T. y que fechó los libros como: Paris'99...
...Una dama negra canta jazz mientras cocino. Termina el año y tengo cada vez los colmillos más afilados...
...El año que viene prometo ir mejor armado, o por lo menos, refugiarme mejor en los libros usados...
...Y prometérselo a París, sin que se deje...
Miguel Ángel Maya
París, 30 de diciembre de 2012
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2 comentarios:
Prefiero el bando de los que compran libros y pistolas a la camada de los que discurren con los puños y con las pistolas.
Me temo que el año que viene va a haber mucha dialéctica pistolera...
No me acaba de convencer esta calma chicha tan poco natural. Me sobrecoge el presagio de que estamos en vísperas de un tornado que va a decapitar nuestros techos de tallos de centeno. El hedor de esa masa purulenta que emboza los sumideros suburbiales, se cuela por el ventano de la buhardilla y envenena mis sueños. Sacrifico palomas negras y no hago más que leer hígados deformes. Dicen que anoche, en un pueblo de aquí cerca, cayó del cielo una tortuga que llevaba prendida de las garras un águila culebrera, y que mató a un ciego que vendía cupones a la puerta de un puticlú de carretera. Una vieja que recogía cartón resbaló en una vomitada de calimocho y se partió la espina vertebral. La ambulancia tardó cincuenta minutos en llegar y el enfermero negro se demoró un cuarto de hora echando serrín en el potaje. La vieja murió antes de llegar a Urgencias. Leo que apuñalan a una niña para quitarle la bola de algodón de azúcar; en Coney Island fue. Un cura de las Alpujarras se atrinchera en su casa con su mujer y sus cuatro hijos; empuña un kalashnikof y hace unos disparos sobre los policías que manda el Obispado con la orden de desahucio. Hubo que demoler la casa con un bazooca; creo que uno de los niños sobrevivió. Un alto ejecutivo del FMI es detenido en un hotel de Tirana por sodomizar (a la fuerza) a la mucama que le limpiaba la suite.
Y así, noticias y más noticias desquiciantes... Ya digo, esto huele a Apocalipsis.
Miguelángel, que el año que comienza esta noche nos sea, si no propicio, siquiera leve. Como la buena tierra.
Salud, alegría, poesía y buena música.
...En cierto modo, querido Arponero, es el Apocalipsis, sí, pero si lo mira usted bien, y siguiendo ese dicho tan socorrido (nunca mejor dicho) que dice que "de perdidos al río", no me negará que todos esos casos que ud enumera son como la salsa de la vida en este mundo "cambalache, problemático y febril"...
...Mis mejores deseos también para usted, que nuestras particulares "Mobydickes" se dejen querer un poco más...
;-)
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