O carneiro sacrificado morre o amor morre
só a arte nâo
Chico Cesar
...A las siete de la mañana los tejados ni siquiera parecen estar montados, ni las calles están puestas. La metamorfosis (o la metáfora o el síntoma) desde que abrazo su espalda en la calidez del colchón y huelo su cuerpo hasta el infame sonido del despertador y su repentina ausencia, y el café recién hecho, y los sueños todavía presentes, y el cuaderno listo con sus hojas en blanco para escribirlo todo, y el olvido, y un guión de cine, y las ideas que ayer no escribí en el cuaderno a orillas del colchón junto al agua y el oasis, porque abrazar una espalda y oler un cuello que duerme y respira y palpita, y la música de Nittin Sawhney y el día se va adentrando en mis ojeras se parece demasiado a un juguete rabioso...
...Después está todo lo demás: ese último eslabón perdido, esas pupilas todavía relamiéndose después de haber visto jugar al Barça, el piano agazapado, los juguetes rabiosos esparcidos por la alfombra, los papeles, los post-its con frases apresuradas antes de salir, la máscara, el revólver, que es el como el reverso de todas las palabras que tengo, que me quedan, y no me sale más lirismo, tengo un verso atragantado donde te mando a la mierda, después vuelvo a suplicar...
Miguel Ángel Maya
Madrid, 26 noviembre 2009
15 comentarios:
Cuando yo muera seré o un arpa o un revólver.
a veces pienso que me escribes a mi, a veces me da una punzada y tengo la sensación de que esas palabras, las que leo, son para mí, llámame loca...
El final, sublime. Las citas y referencias de tus últimas entradas, una sobredosis de belleza argentina que me provocan nostalgia de mi propio país, viviendo en él.
A Julio le dejé, en Montparnasse, un racimo de uvas frescas. Estoy segura de que se las comió.
En la tumba de Baudelaire encontré, ajada y mojada por la lluvia, la carta que le dejaba una chica que sabía que iba a morirse pronto y le contaba lo que su poesía había significado para él.
Nunca he dejado de pensar en ella.
Un abrazo muy fuerte.
...Esther, las arpas y los revólveres están aparentemente demasiado lejos, por eso es significativo que "puedas" ser una de esas dos cosas cuando mueras...
...Yo, cuando muera, quiero quedarme para siempre entre las teclas de un piano de Thelonious Monk (o entre sus dedos)...
...Besos...
...Chère anónima...
...Leí tu comentario anoche y me quedé pensando. Más bien me quedé preguntándome cosas acerca de quién estaba detrás...
...Cuando, como lector, leo algo que parece estar escrito para mí y me da esa punzada que dices, creo que siento una de las sensaciones de felicidad más maravillosas que se pueden vivir. "Llámame Brooklyn" de Eduardo Lago ha sido el último libro con el que sentí que el autor me hablaba a mí y solo a mí, y que contaba una historia mía que él misteriosamente conocía. Todo era casualidad, claro, porque Eduardo Lago y yo no nos conocemos, ni nunca ha tenido ocasión de saber de mi vida, aunque no pueda evitar pensar que si nos conociéramos seríamos buenos amigos...
...Si uno es capaz de provocar como escritor que el/la que lee tenga la sensación de ser el/la único/a destinatario de lo que ha escrito (como esas abuelas tiernas que hacen creer a cada uno de sus veinte nietos que cada uno de ellos es el más especial) no se me ocurre realmente nada más bonito...
...Ahora bien, esto es un blog, bastante personal, autobiográfico si nos ponemos estrictos, con sus dosis de ficción, sí, pero moviéndose en la delicada línea que marca el pudor del pornógrafo: con ello quiero decir que puede ser que sí te conozca, que sí sepa de tu vida, y sepa quién eres, y que sí te escriba un poco a ti (aunque sea insconscientemente), y que no estés del todo loca...
...Esta noche me preguntaba quién eras, desde dónde escribías, por qué mis palabras te daban la sensación de estar escritas para ti, hasta qué punto nos conocíamos, y dónde, si nos habíamos querido, si seguíamos queriéndonos, si nos habíamos olvidado, si vuelves después de mucho tiempo o si no te has ido nunca...
...Me gustan mucho estos guiños del azar, y las historias que conllevan, por eso, por favor, por favor, por favor, díme quién eres...
...Kiss...
never
...Mariel...
...La belleza argentina la llevo incorporada. Es bonito tener nostalgia de algo en lo que estás sumergido. Vainica Doble (uno de los grupos más delicioso de los años 70-80 en España) decían: "[...]Si te parezco ausente es porque no consigo dejar de soñar que vives conmigo aunque eso es evidente. Estás enfrente y sueño contigo".
...Te mando el enlace de la canción (http://www.youtube.com/watch?v=VuBPvvDwLDU), aunque sea un poco cursi es maravillosa...
...Yo tampoco podría olvidar una carta como la de Baudelaire. Cuando yo estuve en ella sólo había un porro, un gran porro, que dudé si fumarme con mi chica a la salud del maestro, pero ella me convenció para que no lo hiciéramos. Estoy convencido de que a Baudelaire le habría gustado...
...Me sorprendió, como contaba Stalker en la entrada anterior, lo ignoradas que estaban algunas tumbas, y un chino muy elegante (yo creo que se había escapado de un fotograma de 2046) que, mientras yo leía las cartas dirigidas a Cortázar, tocaba una flauta travesera frente a una tumba muy cerca de la de Julio...
...Precioso y sobrecogedor, mi querida Mariel...
...Beso...
...Bien, si no quieres decirme quién eres, ¿por qué no respondes al menos a algunas de mis preguntas?...
...Porque nos conocemos, ¿no?...
...Si supieras cuánto me intrigan estas cosas y cuánto le doy vueltas resolverías el enigma (o al menos partes de él)...
...Besos...
...please, please, please, please...
pero te diré que no nos conocemos, que jamás nos hemos visto y que lo más probable es que yo esté loca... las coincidencias pueden estar exclusivamente en mí misma, siempre, siempre soñando... soy yo quien las ve, así que no hagas mucho caso a lo que yo diga... es lo malo de ser como la maga
...Mmmmmhh...
...Es bonito lo que dices...
...Si quieres "desenmascararte", tú misma (yo no se lo diré a nadie)...
;-)
...No creo que estés loca. Ya sabes: "Parce que moi je rêve, je ne le suis pas" (Léolo)...
supongo que habrás dejado de darle vueltas al asunto, que has resuelto el enigma, asi que, permíteme que me marche muy despacio, sin hacer ruido
...Mmmmmhhhhhh...
...No, no he dejado de darle vueltas al enigma, pero sí, te dejo que te marches muy despacio, sin hacer ruido (a condición de que sigas viniendo)...
:-)
claro, siempre estoy
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