WHERE HAVE ALL THE FLOWERS GONE

...Una primavera gélida como un vaso de vodka sin hielo justo antes del último disparo la noche antes de que pase todo...
...La trenza que forman el tiempo, el frío y este croar de ranas que tengo por latidos está cada vez más sexy y más hastiada: es una trenza a cada lado, como esas coletas de niña buena que es mala, como si uno repitiera mil veces que a rose is a rose is a rose en un loop a las siete de la mañana, como una balanza justo a la hora en que cierran los bares, como un equilibrista que, de repente, cuando está en el número más peligroso sobre la cuerda floja, recuerda que se ha dejado el café en el fuego de la roulotte...

...Primavera gélida como una bandada de pájaros moribundos, batiendo sus alas, justo después de un terrible accidente nuclear...
...Tanto viento en el pecho, tanto griterío, tanto roce por un poquito de lastimoso fuego en el que calentarse: ya sabes: vino, cama, vinci: las razones del viajero, lo mínimo que se despacha en hospitalidad...
...Mientras me sigas mirando como Marlene Dietrich y siga preguntándome por lo que fue de las flores resistiré a este mientras tanto...
...A este juego gélido...
...You know...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 21 marzo, 2012
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