sábado, 3 de marzo de 2012

IDIOTA




...Soy un idiota...
...Tú también lo eres, ambos, los cuatro (cuento también lo que dicen los espejos) nos bañamos en la misma bañera de funky, parecíamos los Beatles cruzando aquel paso de cebra, los dos tipos del espejo y tú y yo, desnudos, idiotas...




...En una de aquellas tardes quedó resuelta toda mi vida. La tarde en que cogí una pluma, no para pintar un muñeco, ni para escribir inocente epístola de amor a la vecina de al lado, sino para apuntar con el mayor vigor que me fuera posible ideas que llevaba en la cabeza solicitando tumultuariamente su derecho a la vida, y sentimientos que se estremecían con ansia por todos los órganos de la sensibilidad, manifestándome su impaciencia por traducirse en hechos. (Alejandro Sawa, Declaración de un vencido, Clásicos Libertarias)...
...Suspiro, me retracto, incandescente, y algo me impide creerme las palabras...





...He dejado de creer en las palabras: es como si me hubiera convertido al gruñidismo, la religión del gruñido, o al gritismo/alaridismo, la religión del silencio...
...He abandonado las bandejas de entrada y los cafés y los colchones desconocidos, y siento la excitación y el miedo marítimo de la víspera. A nadie le importa este blog o los vaivenes emocionales o pornográficos de el tipo gris que se esconde tras estas letras, a nadie le importa el idiota que no deja ver nada cuando se pone minifalda y cruza las piernas, el tipo que no se aparta, que no queda en la cuneta...




...A nadie le importa, pero el sábado que viene volveré a la música, y eso me excita y me enciende. Estoy caliente y morboso. Supongo que crearé un evento en facebook, o que colgaré aquí la invitación oficial, y nada de lo que diga según esos canales establecidos que santifican la geometría y la aritmética (enviar invitación a tus 479 contactos, y sus tres variantes reductoras: asistiré, no sé si asistiré, no asistiré) expresarán la felicidad de perro que me llena haberme reencontrado con Osvaldo Scalpotto, mi Fabuloso Trompetista Invisible después de tantos años...
...Vivo las horas previas como una folclórica olvidada, como una especie de Norma Desmond del cabaret, como un torero retirado al que una chica guapa reconoce por la calle y lo invita a una corrida de beneficencia, en una cama fría, como esos futbolistas que dedicaron su vida a jugar en equipos de segunda o tercera fila, como ese extra que nunca se acercó a Ava Gardner en el set de grabación, como el tipo que se siente libre porque sabe que casi nadie está mirando, pero tiene ganas de ganarse al que mira con el rabillo del ojo...





...Soy un idiota, como tú, como esos dos tipos del espejo. No hay champagne ni funky, ni siquiera el sol está acompañado de un cielo azul, la cuenta de lo que echaré de menos sigue aumentando, como la deuda de los países del tercer mundo, sí...
...Pero el sábado que viene, si-dios-quiere (como dicen las abuelas) Migue y El Fabuloso Trompetista Invisible volverán a un escenario...
...(Buf, lo dije, ¡qué idiota!)...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 3 marzo, 2012

P.D. La primera y la última foto están tomadas de aquí
P.D. II Las fotos de Prince y Miles Davis las tenía en el disco duro y no recuerdo cómo llegaron allí.
*

11 comentarios:

kika... dijo...

a mí no es que me importe el blog
es que me interesa

(que creo que es mejor)

oye, dime por dónde va a parar el famoso trompetista. por si acaso.

besos
K

Miguel Ángel Maya dijo...

...Usted siempre tan encantadora...
;-)

kika... dijo...

lo que V.E. se merece, nada menos.

Miguel Ángel Maya dijo...

...(Ay)...
:-)

Arponero en tierra dijo...

Migue, les acabo de exprimir lo que sigue a los de Zumo de P.; fue después de leer un poema de Miguel Florián. Como imagino los versos del poeta navegando por el Guadalquivir, camino de Sanlúcar... Pues, eso, que te mando un poco:

A esta orilla mía llegan hoy las palabras que un día llovieron de boca de Florián. Serpearon por barbechos, por tierras de cereales, apenas unos hilos de agua entre las lomas de los olivares. Y de allí al valle de Guadalquivir, y....Sevilla. Y de Sevilla al mar . Y la corriente que las lleva hasta que doblan la Punta de Sagres, en la Lusitania. Se embeben en la corriente del norte y deján atrás la roca de Sintra y se demoran dos días en las ensenadas de la ría de Aveiro.
Pasan frente a los ventosos arenales de Moledo y, siempre norte, remontan el curso del Sar hasta Iria Flavia...
Pero la marea baja las torna al mar. Y de nuevo rumbo norte, luego nor-noreste, hasta dejar a estribor la Estaca de Bares.
Y tres días después llegan al estero en que tengo mi casa marinera.
Y hoy, las leo.

Saluquiqui, Maikel.

kika... dijo...

te ha faltado un "no te lo creas, que esto es literatura"... me encanta cuando dices eso, ya ves...

Miguel Ángel Maya dijo...

...Muchísimas gracias, Arponero...
...(A pesar de que estoy algo cansado de Sevilla, y más de Sevilla entre comillas) :-(...

Miguel Ángel Maya dijo...

...¿Que te gusta que diga "no te lo creas, esto es literatura"? Pues debes de ser la única, ya ves...
...Pues si hay que hacer literatura para que no te la creas, se hace, y punto(s suspensivos)...
:-)

Antonia dijo...

Hace la invitación por aquí, por lo menos para saber. :)
Y no salgas del agujerito utópico que conforma tu mente ¿eh? me encanta. (Bueno, al menos lo que plasmas en palabras, claro está)

Anónimo dijo...

A mí me gusta escucharte. Te leo con voz inventada, pero te escucho. y voy-vuelvo-cierro los ojos-sonrío-apuesto y a veces hasta bailo.
No tengo otra respuesta.
Pero no abandones las bandejas de entrada, ni los naipes por la acera, ni los correos desconocidos, ni las maletas del azar
besos
if

Miguel Ángel Maya dijo...

...Thanks, Anónimos/as...
...Haré lo que pueda jajaja...
...Y sí, claro que haré la invitación por aquí...
;-)