EL CLUB DE LOS POETAS MUERTOS

...Muchas veces los nudos en la garganta son como pequeños nódulos cancerígenos demasiado parecidos a bromas infinitas...
...Hay noches en que es mejor ni intentar salvarse: noches donde es mejor meterse en la piel del camaleón o del oso, meterse bajo las sábanas y sudar la fiebre o capear los escalofríos, encontrar atractiva la soledad, sobreponerse a la necesidad de ser acariciado, a la necesidad de perro que pide a gritos...

...Friego el suelo, hago limpieza, suena Muchacha ojos de papel. Siempre que muere alguien poderoso pienso, imagino, vaticino, cómo será la percepción de la muerte, cómo será el antepenúltimo latido, el penúltimo latido y, finalmente, el último latido: cómo será desde el punto de vista de la percepción corporal. Tiendo a pensar siempre que en el último segundo de vida, justo cuando uno pasa de estar vivo a estar muerto, uno adquiere una sabiduría, la sabiduría que da esa percepción corporal (siempre pienso que en la antesala uno siempre piensa "ah, era esto", y luego el vacío, pero ya eso no se percibe: es puro pensamiento mágico, lo sé, pero es lo que pienso), pero esa sabiduría, justo en el último segundo, ya no sirve para nada...

...Tiempo atrás leí esta entrada sobre el blog de los amigos muertos y me pareció emocionante...
...Me da rabia la muerte, me da rabia del mismo modo que me da rabia el mundo: es una sensación de no poder intervenir de ningún modo que no sea un simulacro, una entrada en un blog que nadie lee. Pienso entonces en la inhabilitación de Garzón, y en la sonrisita chulesca y cocainómana, y el gracias-dios-mío, y los guiños al jurado del absuelto Camps. Pienso en los que se alegran de la inhabilitación de Garzón, pienso en los pinochetistas, por ejemplo, me los imagino con sonrisitas parecidas a las de Camps, son las sonrisitas de los elegidos, de los que se saben elegidos, y como tal se saben impunes. Es la loca historia del mundo. Imagino la alegría de llos tipos que torturaban en la ESMA, en Argentina, que daban picana en garajes cuando cumplían el deber y eran jóvenes, y luego volvían a casa, y besaban a sus esposas o a sus amantes, y tomaban su mate o cortaban la milanesa que engullían, todavía calientes, con los gritos resonando, los gritos de esos tipos que había que exterminar (todo esto lo supongo, claro), y que ahora son simpáticos ancianitos que juegan con sus nietos, y se alegran de que al juez que tanto hurgó en los cadáveres de sus armarios le haya llegado la hora...
...Ellos se alegran de la inhabilitación de Garzón...

...Me hace gracia este país miserable: un país donde el único condenado por una trama de corrupción generalizada ha sido el juez que la ha destapado, que lloriquea porque unos guiñoles se hacen ecos de las dudas que precisamente despierta en el mundo un país donde pasan estas cosas, donde la mitad de la gente que tiene mi edad no tiene trabajo, donde se tapan los casos de dopaje, donde una señora que ha sido campeona de atletismo que ha dado razones muy peregrinas para justificar que guardara bolsas con sangre en su nevera ha ido en las listas del partido que ahora gobierna, donde una asociación fascista y anticonstitucional denuncia a un juez por prevaricar cuando éste decide abrir fosas comunes donde hay muertos, donde se habla de villarato en el fútbol y donde se debate si existe un complot mundial para ayudar al Barça cuando el resto del mundo simplemente admira a uno de los mejores equipos que jamás hayan existido, donde un policía que públicamente mostró su adhesión al movimiento del 15-M es sancionado de empleo y sueldo mientras policías que golpearon con saña a gente indefensa siguen impunes, donde parte importante de la familia real ha malversado presuntamente fondos públicos y ha formado parte de la mayor trama de corrupción que ha existido en este país desde que hay democracia...
...Claro que éste es un país sospechoso de todo, y miserable y cejijunto y mezquino, claro que lo es...

...Me da rabia que haya muerto Luis Alberto Spinetta, me da rabia que mueran los poetas, en general, la gente como él, me da rabia la soledad, me dan rabia los nudos en la garganta, las bromas infinitas, pedir gritando cariño como un puto perro falto de alimento, de calor, de todo, me da rabia que el club de los poetas muertos engorde y siga su paso sin importarle lo que los demás pensemos, me da rabia la sonrisita chulesca y cocainómana de Camps, su desfachatez, su desprecio hacia aquellos a los que ha robado con total impunidad, que el mundo esté en manos de esa gente, del caviar, de los amiguitos del alma, de los regalos, de los favores recibidos, de las contraprestaciones, de que los negocios de unos cuantos sean la ruina de tantos, de los que se enriquecen a costa de que la mayoría esté jodida, me da rabia el Porsche del hijo de Aznar, la multa que le perdonaron en Italia por ser quien era a pesar de ir a 200, me da rabia que un ser nauseabundo como Berlusconi se folle a chicas que estén tan buenas, me da rabia que Berlusconi haya creado un emporio televisivo sólo para poder follarse a chicas que están buenas, me da rabia tener escrúpulos, me da rabia que Scarlett Johanson no se hiciera aquella foto en el espejo para mí, que a los editores les importe una mierda lo que escribo, me da rabia tener que agarrarme al piano como si fuera un náufrago...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 11 febrero, 2012
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