Conozco a Miguel Ángel Maya desde hace tiempo y reconozco su mundo, el circo, el piano, el terror, las desapariciones. Sin embargo, hasta ahora no había encontrado todo esto en una prosa tan febril y arrebatada, tan violenta y oscura. Leído de una sentada pero con varias paradas a respirar fuera del manglar y de las caravanas cerradas.
«Es en el ritual de la música donde hay pequeños seísmos, movimientos de tierras que se asientan en el desorden, en un frágil equilibrio sobre la locura, en un escalofrío, en una punzada que a veces se arrastra como una serpiente y a veces vuela como un pájaro».
Y quien dice ritual de la música dice ritual de la escritura.
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