C'EST PAS LA MER À BOIRE

C'est pas la mer à boire
Pour tous ceux qui aiment pas ça
C'est seulement pas de cui
Pour tous ceux qui n'en ont pas.

Les négresses vertes

...Anoche todo era como ese retrato siniestro que yace de espaldas en un almacén: todo era humo, una partida de póker interrumpida, un seductor aniquilado, un perseguidor al que han dado caza, un vals de vueltas y peleas con las sábanas...

...El insomnio, esta noche, se parecía a la playa de Caraíva (un lugar bañado por el mar en algún punto minúsculo del mapa de Brasil) donde dormí dos noches, bajo las estrellas... O sería mejor decir donde no dormí dos noches bajo las estrellas...

...Se parecía a la suciedad de troncos, algas y conchas, y al deseo mismo, justo en la punta de la vía láctea, y al sonido de la vegetación agitada por el viento, y de los pájaros y los monos y los insectos...
...Al miedo feliz, al cosquilleo a...

...Se parecía a esos lugares donde estuve, donde quedó algún objeto mío, alguna huella (camas, habitaciones, casas, pensiones, bocas, playas), algún rastro que ahora alguien quizá use o recuerde, como si los objetos tuvieran su propia inercia dentro de los espacio y no importaran las huellas dactilares que los marcaron...

...En el insomnio pienso sobre todo en las cosas que no fueron: los fotogramas o los trenes que pasaron de largo, los goles que no marqué, los cuerpos que no conocí, los lugares donde no estuve, los sueños que todavía tengo, el tic tac del reloj, el mar que no pude beberme, el arma que no empuñé, etcétera, etcétera, etcétera, my love...

Miguel Ángel Maya
Sevilla, 8 febrero 2011