Pasemos a otro tema

...Dije que hablaría de Levi Strauss, pero no me apetece...
...Digamos que hoy siento una erótica caricia, un escalofrío dulce, un aparente desmayo de todas mis circunstancias, y quiero estar lejos del mundanal ruido, del mundanal rudo, sin e-ratas... y me cuestaduele hablar del mundo...

...Miro en los post-it, posis y en la pequeña agenda de colores donde escribo veloz en medio de la calle, donde apuntalo ideas que se quedan ahí, entre las páginas, o se pierden en los bolsillos, o que crecen y echan a andar solitas... Miro, me asomo a los lugares donde no están más que las ideas apuntaladas, y aparece Orlando Luis Pardo, el escritor cubano autor de Boring Home, y sus dificultades para presentar el libro en la Feria del Libro de La Habana (al final tuvo que hacerlo en sus márgenes, fuera de la fortaleza del morro)...
...Miro, me asomo, y veo a un nadador que fuma marihuana... ¿Cuándo aprenderemos que las sustancias que uno toma, libremente, personalmente, conscientemente, no pueden ser motivo de condena? En el tema de las drogas, de los fármacos que alteran nuestra percepción o nuestra conciencia, es donde no ha llegado la Ilustración, la reivindicación del individuo, es el último bastión del platonismo mojigato junto con las iglesias y los cuervos negros...

...Me asomo y veo una barraca de feria... Veo un video cachondo de Wyoming y unos pajarracos rasgándose las vestiduras, y veo la soez obscenidad de los que se rasgan las vestiduras... Veo a un padre luchand0 en Italia por la dignidad de su hija y veo una corte de miserables buitres haciendo guardia, velando las miserias humanas... Veo también al Innombrable Berlusca haciendo de las suyas... Veo una niña desaparecida en Sevilla y un asesino confeso y tres cómplices... Veo la misma historia de siempre: bastan unos cuantos retazos: el "cani" peladito, en su vespino, con su medalla, su torso desnudo, en la ronda del Tamarguillo, frente a Los Arcos; la novia de catorce años actual, el "cani" viviendo en la casa de los padres de la novia actual... Veo el mismo cuento triste y aburrido de la periferia sevillana, tan cerca del tercer mundo, tan triste, tan chovinista, tan dura, tan lejos del folclore, tan olvidada, tan mísera... Veo las letrinas de la barraca de feria, y el concursante de un reality-show que fue asesino, y veo la escena de la entrevista, la musiquita de piano, el llanto de la novia...
...Arrugo los post-it, los tiro a la papelera... Miro por la ventana, me tomo un café, vuelvo sobre mis pasos, si es que tuve pasos... Pasemos a otro tema, me digo cabizbajo...

...Pero no... A las siete de la mañana la ventana de mi cuarto tiene vapor, se ve la calle, y si salgo a ella la vida aún se está desperezando, y el mundo parece dormir, con ojeras y cuchillos bajo las almohadas, hasta que uno entra en un bar y ve las primeras noticias de la mañana, y ve seres inmundos, "chapoteando en el fango como cerdos", repartiéndose los pedazos de un espejo que se rompe...
...Igual, hoy, mejor cambiar de tema, y decir silenciosamente, en un susurro apenas esbozado, con música de fox-trot o charlestón de cine mudo, que mejor me hago un café y me quedo al margen de los acontecimientos, que me esquiven, que no me vean, que disimulen, que me dejen en paz...

Miguel Ángel Maya.
Madrid, 18 febrero 2009.